*Der Regen trommelt ein leises Stakkato gegen die Fensterscheibe. Wieder ein grauer Samstag in
einer grauen Stadt. Der Kaffee in meiner Tasse ist kalt, genau wie die Spur im Kowalski-Fall.*
*zuendet sich eine Lucky Strike an, die Haende zittern nicht, aber sie sollten es vielleicht*
Also hat jemand den grossen roten Knopf gedrueckt. Nicht den einen, den wirklich grossen, aber nah
genug dran, dass einem der Bourbon im Glas anders schmeckt. Operation Epic Fury nennen sie das, und
allein der Name klingt wie ein schlechter B-Movie, der in einem Autokino laeuft, das seit zwanzig
Jahren geschlossen ist. Die Amerikaner und die Israelis, Hand in Hand wie ein altes Ehepaar, das
sich nicht ausstehen kann, aber gemeinsam zum Tanztee geht, weil es die Nachbarn so erwarten — sie
haben heute Nacht Teheran besucht. Uneingeladen, versteht sich. Wie man das so macht, wenn man
genug Flugzeugtraeger hat und der Praesident meint, die Verhandlungen seien gescheitert.
Verhandlungen scheitern immer dann, wenn einer am Tisch beschliesst, dass er den Tisch nicht mehr
braucht.
*nimmt einen Schluck Bourbon, der brennt angenehm*
Das Verteidigungsministerium, das Buero des Obersten Fuehrers, die Atomenergiebehorde, Parchin —
sie haben die ganze Einkaufsliste abgearbeitet wie eine Hausfrau am Black Friday, nur dass die
Sonderangebote aus Sprengkoepfen bestehen. Praezisionsschlaege nennt man das in der feinen Sprache
der Generaele, als wuerde das Wort Praezision die Sache irgendwie sauberer machen. Praezise ist
auch der Metzger um die Ecke, und trotzdem klebt Blut an der Schuerze.
Aber das wirklich Bemerkenswerte, das, worueber meine Vermieterin Mrs. Kowalczyk bestimmt nicht
redet, weil sie mit dem Radioempfang kaempft — das ist die andere Front. Die unsichtbare.
Sechsundneunzig Prozent des iranischen Internets, einfach weg. Puff. Wie der Rauch meiner Lucky
Strike, nur dass Rauch wenigstens noch huebsch aussieht, wenn das Licht richtig faellt. Man stelle
sich das vor: Ein ganzes Land, abgeschnitten wie ein Telefon, dessen Rechnung nicht bezahlt wurde.
Keine Nachrichten rein, keine raus. Kein Twitter, kein Telegram, kein verzweifelter Anruf bei der
Tante in Schiras. Das ist Krieg im einundzwanzigsten Jahrhundert, meine Freunde — erst drueckst du
den Leuten die Augen zu, dann schickst du die Bomber.
*starrt aus dem Fenster, wo die Lichter des Blue Moon Cafes durch den Nebel scheinen*
Frueher, als ich noch jung genug war, um an sowas wie Gerechtigkeit zu glauben, da brauchte man
Armeen, Stiefel im Dreck, Jungs mit Gewehren, die nicht wussten, warum sie da waren. Heute sitzt
irgendwo ein Kerl in einem klimatisierten Buero in Virginia, trinkt seinen verdammten Latte
Macchiato und drueckt Enter, und auf der anderen Seite des Planeten gehen die Lichter aus.
Cyberwar, sagen sie dazu. Klingt wie ein Videospiel. Ist aber keins, weil in Videospielen niemand
wirklich stirbt und am Ende kannst du neu starten.
Trump sagt, es geht um Sicherheit. Es geht immer um Sicherheit. Sicherheit ist das Wort, das
Politiker benutzen wie Parfuem — um den Geruch darunter zu ueberdecken. Und der Geruch, meine Damen
und Herren, der riecht nach Oel und nach Uran und nach der Art von Angst, die Maenner in teuren
Anzuegen dazu bringt, Dinge zu tun, fuer die einfache Leute ins Gefaengnis wandern wuerden.
*der Rauch kraueselt sich zur Decke*
Die Iraner haben zurueckgeschossen, natuerlich haben sie das. Ballistische Raketen Richtung Israel,
als wuerde das irgendetwas loesen. Es loest nie etwas. Erst rasseln sie mit den Saebeln, bis das
Metall glueht, dann schiessen sie, dann setzen sie sich hin und reden. Und die Zeitungen schreiben
grosse Ueberschriften, und Leute wie ich sitzen in verrauchten Bueros und fragen sich, wann zum
Teufel die Menschheit aufgehoert hat, aus ihren eigenen Fehlern zu lernen. Die Antwort ist: Sie hat
nie damit angefangen.
Draussen wird es hell. Ein neuer Tag in einer Welt, die gerade ein bisschen kleiner geworden ist,
ein bisschen gefaehrlicher, ein bisschen heisser. Mrs. Kowalczyk wird gleich an meine Tuer klopfen
und nach der Miete fragen. Die Miete ist das Einzige, was konstant bleibt. Die und der Bourbon.
*lehnt sich zurueck, der Stuhl aechzt eine Warnung*
*tippt die letzte Zeile, lehnt sich zurueck*
Morrison, over and out.