Billionärs-Sucht fressen Amerika auf

DIE UNGESTILLTE GIER: AMERIKAS WAHRE SUCHT TRÄGT ZYLINDER NEW YORK, 20. Februar - *zuendet sich eine Zigarette an, der Rauch ringelt sich träge zur Decke, so wie die Versprechen derer, die oben sitzen.* Die Glitzerfassaden der Wall Street strahlen hell in die Dunkelheit, ein Leuchtturm der Illusion für die, die nur das Leuchten sehen und nicht die Schatten, die es wirft. Man spricht von den Flüchen des Rauschgifts, von den Dämonen, die in den schäbigen Gassen lauern und Seelen verschlingen, eine nach der anderen, wie ein hungriger Hund Knochen, der auf den Straßen sein karges Mahl sucht. Doch die wahre Plage, die sich durch das Mark unserer guten, alten Republik frisst, ist nicht in den Opiumhöhlen der Bowery zu finden, auch nicht in den verschwiegenen Hinterzimmern, wo man zu viel Schnaps und zu wenig Verstand zu sich nimmt. Nein, mein Freund, diese Sucht ist subtiler, gefährlicher, weil sie sich im feinsten Zwirn kleidet und in den Marmorsälen der Macht zu Hause ist. Es ist die ungestillte Gier der Herren, die ihre Namen auf die obersten Zeilen der Geschäftsberichte kritzeln lassen, während die Namen der kleinen Leute auf den Entlassungszetteln landen. Die Sucht nach Mehr, nach immer mehr, bis die Taschen so tief sind, dass sie selbst die Sterne vom Himmel saugen könnten, und die Herzen so hart wie das Eis im November. Man schimpft auf den Obdachlosen, der seinen letzten Groschen für einen Schluck ausgibt, der ihn vergessen lässt, ein armseliger Trost in einer gnadenlosen Welt. Aber niemand schimpft auf den Mann im Penthouse, der Milliarden scheffelt und doch noch immer nicht genug hat, der ganze Industrien in den Abgrund reißt, nur um noch einen Nickel mehr aus den Knochen des Landes zu pressen. Die Politik schweigt, die Kirchen predigen Geduld, und der kleine Mann schuftet sich krumm, um die Rädchen am Laufen zu halten, die wiederum nur die Maschinen der Gier schmieren. *starrt aus dem Fenster, der Regen perlt an der Scheibe ab, wie die Tränen an einem harten Herzen.* Sie nennen es Kapitalismus, ich nenne es eine Krankheit, die an der Wurzel unseres Fundaments nagt. Eine Krise, die nicht mit Predigten oder neuen Gesetzen zu lösen ist, denn die Gesetze schreiben sie ja selbst, und ihre Predigten sind nur leeres Gerede, um die Massen ruhig zu halten. Es ist eine Sucht, die keine Entzugsklinik kennt, nur immer größere Schlösser und immer fettere Bankkonten, während die Straßen draußen vom Elend singen, ein trauriges Lied in der kalten Nacht. Manchmal frage ich mich, wer hier eigentlich der Süchtige ist. Der Mann, der seine Sorgen im Glas ertränkt, oder der Mann, der eine ganze Nation im Meer seiner unstillbaren Begierde ertränkt, und dann noch die Frechheit besitzt, sich einen Heiligenschein aufzusetzen. Die Antwort ist so klar wie der billige Fusel in meiner Tasse. *Und während sie oben ihre Zigarren qualmen und Pläne schmieden, wie man noch mehr aus den Resten pressen kann, sitzt unten der Rest von uns und fragt sich, ob die Flut diesmal wirklich bis zum Dach steigt.*