Dallas-SWAT-Mannschaft überfordert sich bei Einsatz

BLOODY MORNING IN DALLAS: SWAT UNIT LEAVES BEHIND DEATH AND DOUBT NEW YORK, February 24 - *The rain drums a soft staccato against the windowpane. Another gray day in a gray city. The coffee in my cup is cold, just like the trail in the Kowalski case. Somewhere else, under a different sun, a similar, though bloodier, spectacle was probably unfolding.* The reports from Dallas are as clear as blurred whiskey in the early morning light. The men of the Dallas SWAT, those special forces sent in when the regular sheriffs sharpen their pencils, were once again in action, waging the eternal battle against the drug dealers. *I light a Lucky Strike, the smoke curls to the ceiling.* They say they wore cameras on their bodies to record the truth of the operation for posterity – a modern gimmick that sometimes raises more questions than it answers. What the recorded images allegedly show is a dance of steel and shadows taking place in the backyards of the city. It is said that these brave law enforcement officers did not hesitate when they encountered dogs who wanted to protect their masters, or perhaps were simply barking because the morning was not meant for pillaging. Flashbangs, those expensive government fireworks, were allegedly thrown at the four-legged creatures first, before the actual act of the drama began: an armed man, the target of a drug operation, losing his life on the wet paving stones. One wonders what kind of war we are in when the first salvo is directed at pets. The big boys in the sandbox are throwing sand molds again, except these molds are firecrackers and the consequences are deadly. An armed man, yes, that is the official version. But how armed must one be, how dangerous the small business in the darkness, that an entire unit arrives in full gear, first blinds the dogs and then pronounces judgment, even before the dawn has properly awakened? The authorities will dismiss this as a necessity, as the heavy hand of the law clearing the city of its filth. *I snort softly.* I only see the eternal story where the powerful flex their muscles and the little man, whether guilty or not, ends up in the dirt. The battle against vice is fought with an arsenal that could decide entire wars, and in the end, it is always the weakest who pay the price. Another name, another file, another life erased, all in the name of order. *Sometimes it seems as if the law spreads more fear than the criminals it seeks to hunt. And the dogs? They had no voice to complain.* --- ABSURD THEATER IN WASHINGTON: DER PRÄSIDENT TANZT, WÄHREND DIE WELT BRENNT WASHINGTON, 24. Februar - === *Die Luft ist schwer vom Duft der Hyazinthen, die man für das Bankett des heutigen Abends ausgesucht hat. Draußen vor den Toren des Weißen Hauses mag es brodeln, aber hier drinnen scheint die Zeit stillzustehen, gefangen in einem goldenen Käfig.* Während die Welt sich in Aufruhr befindet – *ich höre Flüsterton, die Angst ist ein unsichtbarer Gast* – während in Europa die Schatten des Krieges immer länger werden und die Wirtschaft auf einem Minenfeld wandelt, während im eigenen Land die Spaltung tiefer denn je klafft, gönnt sich der Präsident eine Pause. Nicht irgendeine Pause, nein, eine Inszenierung der Selbstgefälligkeit, die selbst Nero vor Neid hätte erblassen lassen. Heute Abend wird getanzt. Die Crème de la Crème der Gesellschaft, die Strippenzieher und die Günstlinge, sie alle sind gekommen, um dem Spektakel beizuwohnen. Champagner fließt in Strömen, die Seide raschelt, und das Gelächter hallt wider in den hohen Hallen, als ob die Welt draußen keine Rolle spielte. Der Präsident selbst, ein Marionettenspieler in seinem eigenen Drama, führt den Reigen an, seine Bewegungen steif und einstudiert, ein Abbild der Entfremdung von der Realität. Man munkelt, dass die Reden schon geschrieben sind, die Versprechungen schon gegeben wurden, bevor überhaupt der erste Walzer erklungen ist. *Ich nippe an meinem Drink, ein süßer Geschmack auf einer bitteren Zunge.* Es ist ein Ritual, ein Tanz auf dem Vulkan, wo jeder Schritt, jede Geste, jedes Wort einer Choreografie folgt, die schon lange vor unserer Zeit festgelegt wurde. Aber was ist mit den Menschen draußen, frage ich mich, während ich zuschaue, wie sich die Gesellschaft im Gleichschritt wiegt? Was ist mit den Verzweifelten, den Vergessenen, den Ausgebeuteten? Sehen sie uns? Hören sie uns? Oder sind wir hier drinnen so isoliert, dass wir den Kontakt zur Menschlichkeit verloren haben? Die Antwort, fürchte ich, liegt im Echo des Gelächters, im Klimpern der Gläser, im Rascheln der Kleider – in all den kleinen, bedeutungslosen Dingen, die hier so wichtig erscheinen, während die Welt draußen auseinanderbricht. *Ich notiere mir ein paar Stichpunkte, die Tinte ist fast schwarz wie meine Stimmung.* Ein weiterer Abend, eine weitere Vorstellung, und die Welt dreht sich weiter, ohne auf uns zu warten. - Die Dekadenz der Mächtigen ist ein Symptom, nicht die Krankheit. - Die Isolation des Weißen Hauses ist ein Spiegelbild der Spaltung in der Gesellschaft. - Der Tanz des Präsidenten ist ein Symbol für die Entfremdung von der Realität. - Die Frage ist nicht, ob wir tanzen dürfen, sondern ob wir uns noch erinnern, warum wir es tun. *Ich schließe mein Notizbuch. Die Nacht ist noch jung, aber die Wahrheit ist schon alt.* --- VERLORENE SEELE IN DER METRO: EIN SCHATTEN AUF GLEIS 7 NEW YORK, 24. Februar - === *Die Neonröhren flackern wie nervöse Lider, und der Geruch von altem Metall und Verzweiflung liegt schwer in der Luft. Es ist spät, die Stadt schläft nicht, sie döst nur, bereit, jederzeit wieder aufzuspringen.* Ich stehe auf Gleis 7, warte auf den Zug, der mich nach Hause bringen soll, aber meine Gedanken sind woanders. Vorhin, ein paar Stationen zuvor, habe ich eine Gestalt gesehen, die mir nicht aus dem Kopf geht. Ein Mann, vielleicht Mitte fünfzig, das Gesicht gezeichnet von einem Leben, das wenig Gnade kannte. Er saß da, in sich zusammengesunken, die Augen leer, als ob er in die ferne Dunkelheit starrte, in der die Seele verschwindet. Ich habe ihn nicht angesprochen, was hätte ich auch sagen sollen? „Hey, alles in Ordnung? Hast du deine Seele verloren?“ Manchmal ist das Schweigen beredter als tausend Worte. Aber sein Bild hat sich in mein Gedächtnis eingebrannt, wie ein Schatten, der nicht weichen will. Er trug einen abgewetzten Mantel, die Hände waren rot und rissig, und seine Augen, ja, seine Augen waren der Spiegel einer verlorenen Welt. Er war nicht betrunken, nicht verrückt, nur verloren. Verloren in der großen, anonymen Masse der Stadt, wo Millionen von Menschen nebeneinander existieren, ohne sich wirklich zu sehen. Was hat ihn hierhergeführt, frage ich mich, während der Zug endlich einfährt? Welche Enttäuschungen, welche Verluste, welche unerfüllten Träume haben ihn zu diesem Punkt gebracht, wo er nur noch ein Schatten seiner selbst ist? Ist er ein gescheiterter Geschäftsmann, ein verlassener Liebhaber, ein Kriegsveteran, der seine Schlachten im Kopf immer noch schlägt? Es spielt keine Rolle, die Antwort ist in seinem Gesicht geschrieben, in jeder Falte, jeder Narbe, jedem müden Blick. Er ist ein Beweis dafür, dass die Stadt, die niemals schläft, auch die Stadt ist, die niemals vergisst – die Stadt, die ihre Opfer fordert und sie dann auf den Gleisen der Vergessenheit zurücklässt. *Ich steige in den Zug, der Lärm betäubt fast meine Gedanken. Fast.* Aber das Bild des Mannes bleibt, ein stummer Vorwurf, eine Mahnung, dass hinter jeder Fassade des Glanzes auch ein Abgrund der Verzweiflung lauert. Die Metro rattert weiter, durch die Dunkelheit, und ich frage mich, wie viele verlorene Seelen heute Nacht noch auf den Gleisen der Stadt unterwegs sind. - Die Anonymität der Großstadt kann zur Hölle werden. - Jeder verlorene Blick erzählt eine Geschichte des Scheiterns. - Die Metro ist nicht nur ein Transportmittel, sondern auch ein Spiegel der Gesellschaft. - Die Frage ist nicht, ob wir helfen können, sondern ob wir hinsehen wollen. *Ich seufze. Es ist Zeit, nach Hause zu gehen. Aber die Nacht wird unruhig werden.* Kim Benet, New York.