Terrorangriff: Mindestens 32 Opfer in Nordnigeria

BLUT IM FERNEN SAND – NORDNIGERIA ZÄHLT DIE TOTEN, WÄHREND DIE WELT IHRE AUGEN SCHLIESST NEW YORK, 15. Februar 1937 – Der Ticker tape klapperte heute Morgen seine monotone Melodie, spuckte die übliche Mischung aus zweifelhaften Marktberichten und den vergoldeten Verkündigungen von Männern aus, die mit silbernen Zungen sprechen, aber in Messing handeln. Das meiste davon, eine flackernde Parade von Schatten und Geflüster, zieht unbemerkt vorüber, eine weitere Groschenroman-Tragödie oder das neueste Versprechen eines Politikers, das sich wie billiges Aspirin in lauwarmem Wasser auflöst. Doch eingezwängt zwischen den fetten Schlagzeilen, die von häuslichen Zänkereien und der unaufhörlich ratternden Maschinerie der Stadt schreien, fand sich eine Zeile, kahl und kalt wie eine Winterdämmerung, gezogen aus den dampfenden Dschungeln und trockenen Ebenen eines Ortes, den die meisten Leute nur auf einer verblichenen Karte erahnen – Nordnigeria. *Zündet sich eine Lucky Strike an, der Rauch ringelt sich zur schmutzigen Decke.* Dort draußen, jenseits der Reichweite unserer Straßenlaternen und des beruhigenden Murmelns nächtlicher Radios, wo der Staub wahrscheinlich nach Blut und alten Geheimnissen schmeckt, wurde mindestens zweiunddreißig Seelen ihre irdische Pacht gewaltsam entzogen. Unbekannte Bewaffnete, eine gesichtslose Legion der Verzweiflung, entschieden über ihr Schicksal und ritzten eine frische Strichliste in die uralte, müde Erde. Die wenigen Bewohner, die übrig blieben, um Zeugnis abzulegen, ihre Stimmen zweifellos heiser vor Kummer und Wüstenwind, übermittelten die düstere Arithmetik jedem, der noch bereit war zuzuhören, ihre Worte ein schwaches Echo gegen die Gleichgültigkeit einer Welt, die zu sehr damit beschäftigt ist, ihrem eigenen Schwanz nachzujagen. Es ist die Art von Nachricht, die kaum die Oberfläche unseres Morgenkaffees kräuselt, ein fernes Zittern, verschluckt vom Donner der U-Bahn und dem unerbittlichen Lauf der Zeit. Und so geht es weiter. Eine weitere Depesche von den zerfransten Rändern der Zivilisation, ein weiterer Leichenberg, der für eine flüchtige Erwähnung gerade bedeutsam genug befunden wird, aber nicht ganz genug, um den Schlaf der Mächtigen zu stören. Die großen Architekten unseres Schicksals, jene, die ihren importierten Whiskey in getäfelten Büros mit Blick auf den Central Park schlürfen, werden ein höfliches Seufzen, vielleicht ein ernstes, maßgeschneidertes Stirnrunzeln hervorholen, bevor sie ihre Aufmerksamkeit den wichtigeren Belangen ihrer Geschäftsbücher und ihrer Vermächtnisse zuwenden. Gerechtigkeit, in diesen vergessenen Winkeln des Erdballs, scheint oft ein Luxus zu sein, den sich nur wenige leisten können, sie kommt zu spät oder gar nicht, ein Geist, der in den flackernden Schatten des ewigen Konflikts tanzt. *Nimmt einen Zug, die Zigarette brennt zu einem bitteren Stummel herunter.* *Der Regen hat wieder eingesetzt, ein sanftes Tattoo auf der Fensterscheibe, das den Schmutz der Stadt in die Gosse spült. Er wird die Flecken aus fernen Ländern nicht abwaschen. Manche Geschichten, sehen Sie, sind in Blut geschrieben, nicht in Tinte, und die finden selten ihr Happy End.*