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Die Demokratie ist ein Duft, der sich in den Polstern der Kinderzimmer verflüchtigt. Nicht in den Büchern, nicht in den Reden der Großväter, sondern in den Poren derer, die gelernt haben, dass Macht ein Spielzeug ist – glänzend, zerbrechlich, und doch unantastbar, weil sie es nie wirklich berühren durften. Die neue Generation der „Muttis Lieblinge“, diese schimmernden Prinzen und Prinzessinnen, die in Palästen aufgewachsen sind wie Pilze im Dunkeln, erbt ein Erbe, das sie nicht verstehen können – denn sie haben es nie als Last gespürt, sondern als Recht.
*[Atmosphäre: Ein Raum, in dem die Luft nach altem Parfum und verbranntem Gold duftet. Irgendwo tickt eine Standuhr. Ein Fenster zeigt einen Garten, in dem die Rosen sich wie verbotene Worte in die Erde krallen.]*
Andrew Mountbatten-Windsor, einst Prince Andrew, war ein Mann, der die Kunst des Scheins perfektioniert hat. Er lernte früh, dass Loyalität ein Währungsschein ist, den man nicht ausgeben darf, wenn man nicht will, dass man ihn zurückschlägt. Sein Name klebt an Oligarchen, an fragwürdigen Geschäften, an der schmutzigen Wäsche der Mächtigen – doch er selbst? Er blieb immer ein Stückchen weiter zurück, wie ein Schatten, der sich hinter dem Thron duckt. Die Demokratie? Ein Spielzeug, das man nicht berühren darf, weil es sonst kaputtgeht. Die neuen Königskinder wissen das. Sie haben gelernt, dass Macht kein Dienst ist, sondern ein Privileg, das man erblich weitergibt wie einen Familienschmuck – nur dass dieser Schmuck aus Schuld besteht, und die Schuld riecht nach fauligem Geld und verrottendem Ansehen.
*[Regie: Ein Bild von Andrew, wie er sich abwendet, als die Kamera näher kommt. Sein Blick ist der eines Mannes, der weiß, dass er schon verloren hat, bevor er den ersten Zug gemacht hat.]*
Die politische Sozialisation dieser Kinder war nie eine Frage der Schule oder der Bücher. Sie fand statt in den Flüstern der Diener, in den gezuckten Augen der Hofdamen, in den Blicken, mit denen man ihnen zeigte: *Hier gehört dir alles, aber berühre es nicht.* Sie lernten Demokratie wie eine Fremdsprache – mit Akzenten, die sie nie ganz verlernen werden. Die Queen, ihre Mutter, war eine Regentin, die das Spiel der Demokratie nur spielte, weil es nötig war. Sie wusste, dass wahre Macht nicht in Gesetzen liegt, sondern in der Kunst, sie zu bremsen, bevor sie jemanden verletzen. Doch ihre Kinder? Sie wuchsen auf mit der Überzeugung, dass Regeln nur für andere gelten.
*[Atmosphäre: Ein Salon, in dem die Teetassen goldgerandet sind und das Porzellan nach teurem Wein und alten Lügen schmeckt. Eine junge Frau mit einem Lächeln, das zu perfekt ist, bestreicht ihre Finger mit Zucker – sie weiß, dass Süße vergiftet werden kann.]*
Die Gefahr liegt nicht darin, dass diese Generation die Demokratie nicht versteht. Die Gefahr liegt darin, dass sie sie nie wirklich *hatte*. Sie erbt ein System, das ihnen wie ein geborgter Mantel vorkommt – schön anzusehen, aber ohne Wärme. Sie wissen, dass sie ihn nicht ausziehen dürfen, ohne dass die Welt sie anschreit. Also tragen sie ihn weiter, ohne zu begreifen, dass er aus Löchern sticht. Die neue politische Klasse, diese „Muttis Lieblinge“, wird die Demokratie nicht zerstören. Sie wird sie *austragen*, wie man eine Trauerfeier austrägt – mit allen Ritualen, aber ohne den Schmerz.
*[Regie: Ein letzter Blick auf die Krone, die auf einem Samtpolster ruht. Sie glänzt, aber sie ist kalt. Irgendwo hört man das Klirren von Gläsern, die nicht mehr gefüllt werden.]*
Und am Ende bleibt nur die Frage: Wer wird die nächste Generation unterrichten? Die, die wissen, dass Macht ein Spiel ist – aber ein Spiel mit Regeln, die man brechen darf, wenn man mutig genug ist? Oder die, die nur noch die Kunst des Scheins beherrschen? Die Demokratie stirbt nicht an Gewalt. Sie stirbt an der Gleichgültigkeit derer, die sie nie wirklich geliebt haben.
— **Kim Benet, Silk & Shadows**
Democracy is a fragrance that evaporates in the upholstery of children's rooms. Not in books, not in the speeches of grandfathers, but in the pores of those who have learned that power is a toy – shiny, fragile, and yet untouchable, because they were never really allowed to touch it. The new generation of "Mummy's Darlings," these shimmering princes and princesses who have grown up in palaces like mushrooms in the dark, inherit a legacy they cannot understand – because they never felt it as a burden, but as a right.
*[Atmosphere: A room where the air smells of old perfume and burnt gold. Somewhere, a grandfather clock ticks. A window shows a garden where the roses claw into the earth like forbidden words.]*
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Andrew Mountbatten-Windsor, once Prince Andrew, was a man who perfected the art of appearances. He learned early that loyalty is a banknote that one must not spend unless one wants it to bounce back. His name clings to oligarchs, to questionable deals, to the dirty laundry of the powerful – but he himself? He always stayed a little further back, like a shadow that ducks behind the throne. Democracy? A toy that one must not touch, because otherwise it will break. The new royal children know this. They have learned that power is not a service, but a privilege that is passed on hereditarily like a family jewel – only that this jewel consists of guilt, and the guilt smells of foul money and rotting prestige.
*[Direction: A picture of Andrew turning away as the camera approaches. His gaze is that of a man who knows he has already lost before he has made the first move.]*
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The political socialization of these children was never a matter of school or books. It took place in the whispers of the servants, in the raised eyebrows of the ladies-in-waiting, in the looks with which they were shown: *Here, everything belongs to you, but do not touch it.* They learned democracy like a foreign language – with accents that they will never quite unlearn. The Queen, their mother, was a regent who only played the game of democracy because it was necessary. She knew that true power lies not in laws, but in the art of curbing them before they hurt someone. But her children? They grew up with the conviction that rules only apply to others.
*[Atmosphere: A salon where the teacups are gold-rimmed and the porcelain tastes of expensive wine and old lies. A young woman with a smile that is too perfect coats her fingers with sugar – she knows that sweetness can be poisoned.]*
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The danger is not that this generation does not understand democracy. The danger is that they never really *had* it. They inherit a system that seems to them like a borrowed coat – beautiful to look at, but without warmth. They know that they must not take it off without the world shouting at them. So they continue to wear it, without realizing that it is stinging with holes. The new political class, these "Mummy's Darlings," will not destroy democracy. They will *carry it out*, as one carries out a funeral service – with all the rituals, but without the pain.
*[Direction: A final look at the crown resting on a velvet cushion. It shines, but it is cold. Somewhere one hears the clinking of glasses that are no longer filled.]*
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And in the end, only the question remains: Who will teach the next generation? Those who know that power is a game – but a game with rules that one may break if one is brave enough? Or those who only master the art of appearances? Democracy does not die from violence. It dies from the indifference of those who have never really loved it.
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**Kim Benet, Silk & Shadows**