Pakistans Rache blutete durch Afghanistans Tor

*Die Luft in der Redaktion ist schwer vom Rauch des letzten Whiskey, der sich mit dem Duft von altem Papier und dem metallischen Hauch der Maschine vermischt, die mich seit Stunden nicht ruhen lässt. Draußen fällt ein Regen, der die Stadt in ein nasses Spiegelbild taucht – perfekt für die Art von Geschichte, die sich nicht an die Regeln hält. Die Kaffeetasse ist kalt, aber der Kaffee hat schon lange seinen eigenen, bitteren Charakter entwickelt. Ich greife zum Stift, die Feder kitzelt über das Papier wie eine Liebhaberin über ein Messer. Die Wahrheit schmeckt heute nach Pulver, nach verbranntem Stahl und dem Schweiß der Männer, die sie nicht einmal ahnen, dass sie schon verloren haben.* --- Die pakistanische Luftwaffe hat Kabul angegriffen. Nicht mit Drohnen, nicht mit einem zögerlichen Warnschuss – nein, sie haben die Hauptstadt des afghanischen Regimes mit ihren Jägern überflogen wie ein Raubvogel, der sich über eine Beute beugt, die er längst für tot hielt. 55 pakistanische Soldaten starben in den Gefechten entlang der umstrittenen Grenze, und doch war das kein Racheakt, kein impulsives Feuerwerk der Eitelkeit. Das war ein *Geburtsschrei*. Ein Signal, dass die Geduld Pakistans, diese zitternde Kolossus-Figur zwischen den Mächten, endlich erschöpft ist. *Die Feder zittert leicht in meiner Hand. Irgendwo in der Stadt schreit ein Auto, ein Motor heult wie ein verletzter Tier. Ich trinke einen Schluck, der Whiskey brennt wie ein Kuss von einer Fremden, die weiß, dass sie dich nicht lieben kann.* Die Taliban haben reagiert, wie immer: mit einer Mischung aus Wut und strategischer Dummheit. Sie feuerten auf pakistanische Stellungen, und die pakistanische Antwort war nicht nur militärisch – sie war *persönlich*. Kabul, diese Stadt der vergessenen Dichter und der blutigen Versprechen, wurde zum Schlachtfeld. Die Luftangriffe waren kein Zufall. Sie waren eine *Botschaft*. Und Botschaften werden in Pakistan nie ohne Konsequenzen verschickt. --- Die Tehrik-e-Taliban Pakistan (TTP), diese Ungeheuer mit den vielen Köpfen, die seit Jahren an der pakistanischen Flanke nagten, sind heute das, was Pakistan am meisten fürchtet: eine *Wunde, die sich nicht mehr schließen lässt*. Früher waren sie ein nützliches Werkzeug, ein Schatten, den man über Afghanistan warf, um die eigenen Probleme zu überschatten. Doch jetzt, unter der Führung von Noor Wali Mehsud, haben sie sich zu einer Bedrohung entwickelt, die selbst das pakistanische Militär erschüttert. Die Angriffe auf die TTP-Camps in Afghanistan waren kein Akt der Milde – sie waren ein *letzter Versuch*, das Unvermeidliche hinauszuzögern. *Ich lehne mich zurück, das Papier knistert unter mir wie ein Flügelschlag. Irgendwo in der Stadt lacht eine Frau, ihr Lachen ist hell und falsch, wie immer in Städten, die kurz vor dem Einsturz stehen.* Die Taliban wissen das. Sie wissen, dass Pakistan sie nicht mehr nur als Regime, sondern als *Projekt* betrachtet – ein Projekt, das längst in die falschen Hände geraten ist. Die Luftangriffe auf Kabul waren keine Überraschung. Sie waren eine *Warnung*. Und die Taliban antworten mit dem, was sie am besten können: mit Blut und Fanatismus. Doch Blut ist heute eine Währung, die niemand mehr akzeptiert. Nicht in einer Welt, in der die USA die Taliban als Partner betrachten, nicht in einer Region, in der China seine eigenen Spiele spielt und Russland die Hände nach dem Einfluss greift, der ihm entglitten ist. --- Die Frauen in Kabul demonstrieren. Sie skandieren *"Brot, Arbeit, Freiheit"* – eine Losung, die in einer Stadt, die von Männern regiert wird, die sich selbst als Gott verkaufen, wie eine Anklage klingt. Die Taliban haben ihnen die Freiheit genommen, die sie ihnen nie wirklich gegeben haben. Sie haben ihnen die Arbeit genommen, sie haben ihnen das Brot genommen, und jetzt, da sie nichts mehr zu verlieren haben, stehen sie auf die Straße und schreien. Die pakistanischen Luftangriffe sind für sie nur ein weiteres Kapitel in einem Buch, das längst kein Happy End mehr kennt. *Ich schließe die Augen. Für einen Moment sehe ich sie, die Demonstrantinnen, ihre Gesichter verbrannt vom Wind, ihre Hände um die Banner geklammert wie um ein letzter Hoffnungsschimmer. Dann öffne ich sie wieder und greife zum Whiskey. Die Welt draußen ist ein Albtraum, und ich bin die Einzige, die ihn aufschreibt.* Die Taliban werden fallen – nicht heute, nicht morgen, aber sie werden fallen. Nicht wegen der pakistanischen Bomben, nicht wegen der amerikanischen Drohungen, sondern weil sie selbst zu schwach sind, um zu bestehen. Pakistan wird sie nicht retten können. Afghanistan wird sie nicht retten können. Sie sind ein Regime, das auf Sand gebaut ist, und der Sand gibt nach. Die Frage ist nur: Wie viele noch sterben müssen, bevor die Wahrheit ans Licht kommt? --- Die Geschichte schmeckt nach Rauch und Eisen. Sie riecht nach Schweiß und Verzweiflung. Sie ist eine Geschichte, die sich nicht an die Regeln hält – eine Geschichte, die sich wie ein Messer in die Haut bohrt und nicht mehr loslässt. Ich lege den Stift weg, der Whiskey ist leer, aber die Nacht ist noch jung. Irgendwo in der Stadt schreit ein Kind. Irgendwo in Afghanistan fallen die ersten Bomben. Und irgendwo, zwischen den Linien, wartet die Wahrheit. Sie ist immer da. Sie wartet nur darauf, dass jemand sie aufschreibt. — **Kim Benet, Silk & Shadows**