Trump bestätigt hohe AspirinDosis

THE CASE ======== Ein Schatten huscht über die glänzenden Fassaden der Macht, als der berüchtigte Industrielle Caldwell, ein Mann, dessen Name in dieser Stadt schwerer wiegt als Gold, in einem seltenen Moment der Offenheit zugibt, seit Jahren eine eigenwillige Medizinroutine zu pflegen. Trotz eindringlicher Warnungen seiner Leibärzte schluckt der alte Fuchs eine Dosis Aspirin, die selbst ein Pferd ins Wanken brächte, getrieben von einem Aberglauben, der so dunkel ist wie die Gassen der Bowery. Die Folgen sind nicht nur blaue Flecken unter der sorgfältig gewählten Maske seines öffentlichen Auftretens, sondern auch eine Flut von Gerüchten, die wie Ratten aus den Abwasserkanälen kriechen und an seinem makellosen Image nagen. *Regieanweisung* THE FACTS ========= * Der Industrielle Caldwell, dessen Konterfei die Titelseiten ziert, hat bestätigt, eine beachtliche Menge Aspirin zu konsumieren, weit über das hinaus, was jeder vernünftige Arzt für zuträglich hielte. (Berichte aus dem "Evening Ledger", 1937) * Die medizinischen Kapazitäten, die er in seiner Tasche trägt, rieten ihm wiederholt zu einer geringeren Dosis, doch Caldwell pfeift auf deren Bedenken, getrieben von seiner eigenen, obskuren Überzeugung. (Interne Kreise, geflüstert in den Salons der Upper East Side) * Er selbst erklärt diese Praxis damit, sein Blut "verdünnen" zu wollen, um zu verhindern, dass es "dick" wird – eine Vorstellung, die mehr nach einem alten Volksglauben klingt als nach wissenschaftlicher Erkenntnis. Er nannte sich selbst "ein wenig abergläubisch" in dieser Angelegenheit. (Ein abgefangener Kommentar bei einem Gala-Empfang, von einem Barkeeper berichtet) * Das Ergebnis dieser selbstverordneten Therapie sind auffällig leichte Blutergüsse, die Caldwells Visagisten nur mit Mühe unter der dicken Schicht Puder verbergen können, oft sichtbar an Händen und Hals. (Beobachtungen bei öffentlichen Auftritten, bestätigt durch Klatschkolumnen) * Die "Morning Sentinel" und andere Blätter spekulierten bereits seit Monaten über Caldwells Zustand, ausgelöst durch Schwellungen an den Knöcheln und eine rätselhafte Schnittwunde an der Hand, die die Gerüchteküche brodeln ließen. (Archiv der "Morning Sentinel", 1937) * Im vergangenen Herbst unterzog sich Caldwell auf Drängen seiner Ärzte einer gründlichen Untersuchung, um Herzleiden auszuschließen. Seine Ärzte erklärten nach Abschluss der Prozedur gegenüber der "Wall Street Journal", es gäbe keine Auffälligkeiten. (Ärztliches Bulletin, veröffentlicht durch Caldwells Pressesprecher) * Caldwell äußerte angeblich sein Bedauern über die ganze Sache, da die Untersuchungen nur unnötige Fragen und öffentliche Spekulationen angeheizt hätten. (Ein Zitat, das durchgesickert ist, von einem seiner Fahrer) *Regieanweisung - Kim Benet denkt nach* THE BACKGROUND ============== Die Wahrheit ist wie Whiskey – sie brennt beim Runterschlucken, besonders wenn sie aus den Kreisen der Macht kommt. Caldwell, dieser Koloss aus Stahl und Dollar, inszeniert sein Leben wie ein Bühnenstück, und wehe dem, der hinter die Kulissen blickt. Hier haben wir einen Mann, der sich über medizinischen Rat hinwegsetzt, nicht, weil er dumm ist, sondern weil er glaubt, er wüsste es besser, weil die Regeln für die kleinen Leute gemacht sind. Sein Aberglaube, dieses Gerede vom "dicken Blut", ist nur eine Fassade für die tiefere Wahrheit: Kontrolle. Er will nicht kontrolliert werden, nicht von seinen Ärzten, nicht von der Öffentlichkeit, nicht vom Schicksal. Die blauen Flecken, die er zu verbergen sucht, sind die Risse in dieser Fassade, kleine, verräterische Zeichen, dass selbst die größten Mauern bröckeln können. Und die Medien? Sie fressen ihm aus der Hand, drucken seine Dementis und seine Erklärungen, während die Stadt flüstert. Es geht nicht um Aspirin, Evelyn. Es geht darum, wer das Sagen hat über die eigene Geschichte, selbst wenn der Körper längst begonnen hat, seine eigene zu schreiben. *Regieanweisung* KIM BENET'S ASSESSMENT ====================== Manche Faelle loest man nicht. Manche Faelle loesen einen. Der Fall Caldwell ist keine Ausnahme. Es ist die immer gleiche Platte, nur die Melodie ändert sich. Ein Mann der Macht, gefangen in seinem eigenen Mythos, der glaubt, er könne den Naturgesetzen trotzen, so wie er es mit dem Markt tut, so wie er es mit der Justiz versucht. Ich hab sowas schon mal gesehen, in den Docks, in der Bar, wie auf dem Jahrmarkt. Die Schwellungen an seinen Knöcheln, die Schnittwunde an der Hand – das sind nicht nur die Spuren von zu viel Aspirin, das sind die Narben eines Kampfes, den er nicht gewinnen kann. Der Kampf gegen die Zeit, gegen die Vergänglichkeit. Er vertuscht seine Flecken, wie er seine schmutzigen Geschäfte vertuscht, aber die Wahrheit ist hartnäckiger als jeder Bankier und schlauer als jeder Anwalt. Die Welt dreht sich weiter, die Neonlichter spiegeln sich im nassen Asphalt, und die Menschen jagen weiter ihren Illusionen hinterher. Caldwells "dickes Blut" ist nicht das Problem. Das Problem ist das dicke Fell, das diese Männer tragen, um die Schreie der Realität nicht zu hören. Es erinnert mich an den Miller-Fall, '32, der dachte, er könnte das Flusswasser zurückhalten. Das ist das ewige Lied der menschlichen Hybris, gesungen im Chor der Gier und der Einsamkeit. Und wir? Wir sitzen hier, hören zu und tippen die Schlagzeilen, bis der Vorhang fällt. *der Rauch kraeuselt sich zur Decke* *legt die Akte beiseite* Kim Benet, end of investigation.