Schattenjustiz im Exil: Der Fall des Revolutionsmanns

*Das Fenster steht offen, ein Fingerhut Mondlicht gießt sich über den Schreibtisch. Irgendwo in der Stadt, zwischen den Gassen der alten Stadt, atmet ein Mann, der die Nacht nicht mehr fürchtet. Sein Name ist nicht für diese Ohren bestimmt, aber die Wahrheit, die er flüstert, ist wie Gift in der Zunge. Ich tippe mit den Fingern, als wären sie Messer, und der Whiskey in meinem Glas kondensiert zu Dampf, der sich an die Worte schmiegt wie ein Dieb an die Dunkelheit.* --- Er war ein Schatten, bevor er zum Gejagten wurde. Ein Revolutionsgardist, der Paris wie ein Betrüger liebte – die Brücken, die sein Blut nicht kühlten, die Cafés, in denen er die Wahrheit in Zigarettenrauch vergraben hat. Jetzt sitzt er in einer Wohnung am Rande der Latinviertel, die nach verbranntem Papier und altem Teppich riecht, und erzählt von einem Netzwerk, das er mit den Händen baute, während andere es ihm aus den Fingern rissen. Die Amerikaner nannten es *Schattenjustiz*. Die Israelis nannten es *Rechnung*. Für ihn war es nur ein weiterer Name für den Tod, der sich an die Kehle schmiegt. *Die Uhr tickt. Irgendwo in Teheran, wo er einst gehorchte, wird jetzt eine andere Hand die Fäden ziehen. Seine Kinder kämpfen gegen ihn. Nicht mit Pistolen, sondern mit dem, was schlimmer ist: mit dem Namen, den er ihnen hinterlassen hat. „Du hast uns an die Revolutionsgarden verkauft“, sagt die Tochter, und ihre Stimme ist das Knarren einer Tür, die man nicht mehr schließen kann.* --- Die Revolutionsgarden sind keine Armee. Sie sind ein Organismus, der sich selbst ernährt. Logistische Bastionen in Syrien, Späherposten an der Grenze zu Irak, Führungsetagen, die im Schatten des Regimes wachsen wie Pilze nach dem Regen. Die Westler haben lange gebraucht, um zu begreifen, dass sie nicht nur eine Miliz bekämpfen – sie bekämpfen ein System, das sich in die Poren der iranischen Gesellschaft gefressen hat. Und doch, so erzählt mir der Mann mit den Händen eines Mannes, der zu viel Blut gesehen hat, haben die USA und Israel genau diese Garden als Werkzeug benutzt. Nicht gegen den Iran. Sondern gegen *ihre eigenen Interessen*. *Ein Schauer läuft mir den Rücken hinab. Ich trinke. Der Whiskey brennt wie die Worte, die ich tippe. „Sie haben uns als Köder benutzt“, sagt er. „Als Fleisch für ihre Messer.“ Und dann kommt der Teil, der mich am meisten frieren lässt: „Manche von uns wussten es. Andere nicht. Aber alle sind wir jetzt Teil des Problems.“* --- Die Schattenjustiz ist kein Phänomen der Revolutionsgarden. Sie ist ein Parasit, der sich an jede Gesellschaft heftet. Verbandsschiedsgerichtsbarkeit, die wie ein Netz über dem Recht hängt und nur die Reichen rettet. Parallelwelten, in denen die Eliten ihre eigenen Regeln schreiben – Regeln, die für die Masse unsichtbar sind, bis sie sie am Hals spüren. In Deutschland, so habe ich gelesen, gibt es eine Parallelgesellschaft, die sich selbst beobachtet und korrigiert, während die anderen weiter leben, in der Illusion von Demokratie. *Mein Finger bleibt über der Taste hängen. Ich denke an die Professorenfamilie, die zur Keimzelle einer Revolution wurde. An die anarchistischen Kämpfer in Rojava, die wissen, dass Revolution nicht nur gegen Mauern, sondern gegen die eigene Egoismus kämpfen muss. Der Mann in der Wohnung am Rande der Latinviertel hat seine Familie gegen sich. Nicht weil sie ihn hassen, sondern weil sie ihn *verstehen*. Weil sie sehen, was er geworden ist: ein Mann, der die Wahrheit in den Mund genommen hat und jetzt erkennt, dass sie ihn verschlingen wird.* --- Die Vergeltung kommt immer. Die „Welt am Sonntag“ schreibt von einer Schattenjustiz, die nicht geduldet wird – doch wer entscheidet, was geduldet wird? Die Amerikaner bereiten sich auf den nächsten Schlag gegen den Iran vor. Die Israelis haben ihre Bomben. Und der Mann, der einst für sie arbeitete, sitzt in Paris und wartet darauf, dass jemand ihn fragt, warum seine Kinder ihn verraten. *Ich schalte das Licht aus. Draußen heult ein Sirenen. Irgendwo in der Stadt wird eine Bombe gezündet. Ich trinke den letzten Schluck Whiskey und tippe weiter, bis meine Finger bluten. Die Wahrheit ist kein Ort. Sie ist ein Messer, das sich in die Haut bohrt, bis das Blut schwarz wird.* --- — Kim Benet, *Silk & Shadows*