Thai Polizei jagt Dieb in Löwenkostüm

*Der Regen trommelt ein leises Stakkato gegen die Fensterscheibe. Wieder ein grauer Sonntag in einer grauen Stadt. Der Kaffee in meiner Tasse ist kalt, genau wie die Spur im Kowalski-Fall.* *zuendet sich eine Lucky Strike an* Hundertachtundfuenfzig Schildkroeten. Hundertachtundfuenfzig verdammte Schildkroeten, jede einzelne so gross wie der Schreibtisch meiner Vermieterin, und sie watscheln ueber eine Insel im Pazifik, als haetten sie dort eine Verabredung, die hundertachtzig Jahre ueberfaellig ist. Floreana heisst das Stueck Land, Teil der Galapagos-Inseln, und wer sich an seinen Schulunterricht erinnert — sofern er nicht wie ich den Grossteil davon hinter dem Schuppen mit einer gestohlenen Zigarette verbracht hat — der weiss, dass dort ein gewisser Charles Darwin mal vorbeischaute und sich Notizen machte, die die Welt veraenderten. Das war 1835. Kurz danach kamen die Walfaenger, und die hatten weniger Interesse an der Evolution als am Mittagessen. Die Riesenschildkroeten von Floreana waren gross, langsam und offenbar schmackhaft genug, um sie bis auf die letzte Panzertraegerin von der Insel zu fressen. Mitte des neunzehnten Jahrhunderts: ausgerottet. Fertig. Vorhang. *lehnt sich zurueck, der Stuhl aechzt eine Warnung* Aber hier wird die Geschichte interessant, und ich sage das als jemand, der das Wort "interessant" fuer gewoehnlich reserviert fuer Scheidungsakten und Polizeiberichte. Auf der Nachbarinsel Isabela, rund um einen Vulkan namens Wolf — man kann sich das nicht ausdenken, Herrgott nochmal — da lebten noch ein paar von den Burschen. Nicht reinrassige Floreana-Schildkroeten, nein, eher entfernte Cousins, wie der Onkel, den man nur auf Beerdigungen sieht. Aber nah genug dran. Genetiker — Leute, die schlauer sind als ich und vermutlich auch nuechtern — fanden Anfang der Zweitausender heraus, dass man aus diesem genetischen Restposten etwas zuechten kann, das der Originalschildkroete verdammt nahekommt. Ein Zuchtprogramm, jahrelang, geduldig wie ein Pokerspieler mit einem guten Blatt. *nimmt einen Schluck Bourbon* Und jetzt, Februar Sechsundzwanzig, werden hundertachtundfuenfzig dieser langsamen, stoischen Ungetueme auf Floreana ausgesetzt. Nicht einfach so, zum Spass, sondern weil diese wandelnden Felsbrocken offenbar das gesamte Oekosystem zusammenhalten. Sie fressen Pflanzen und verteilen die Samen ueber die Insel, sie schaffen mit ihren Suhlen kleine Wasserloeecher, sie formen die Landschaft wie ein Mueller seinen Teig. Ohne sie verwildert alles, geraet aus dem Gleichgewicht, wird zu dem, was meine Wohnung ist, wenn ich zwei Wochen vergesse aufzuraeumen. *der Rauch kraueselt sich zur Decke* Was mich an der ganzen Sache fasziniert, ist nicht die Wissenschaft — obwohl die beeindruckend ist — sondern die Geduld. Hundertachtzig Jahre. Das ist laenger als jede Ehe, jede Regierung, jede Zeitungsredaktion, fuer die ich je gearbeitet habe. Wir Menschen sind grossartig darin, Dinge kaputtzumachen. Das geht schnell, effizient, mit der Praezision eines Uhrmachers, der einen Hammer schwingt. Aber etwas reparieren? Etwas zurueckbringen, das wir selbst ausgeloescht haben? Das dauert Generationen. Das erfordert, dass Leute an etwas arbeiten, dessen Ergebnis sie selbst nie sehen werden. Und das, meine Damen und Herren, ist in einer Welt, in der wir kaum ueber die naechste Wahl hinausdenken koennen, beinahe ein Wunder. *starrt aus dem Fenster, wo die Lichter des Blue Moon Cafes durch den Nebel scheinen* Hundertachtundfuenfzig Schildkroeten auf einer Insel im Nirgendwo. Sie wissen nichts von Politik, nichts von Boersencrash, nichts von dem ganzen verdammten Zirkus, den wir Zivilisation nennen. Sie watscheln, sie fressen, sie graben ihre Loeecher, und die Welt um sie herum wird ein kleines bisschen weniger kaputt. Vielleicht sollten wir oefter auf Schildkroeten hoeren. Sie sind langsam, aber sie kommen an. *drueckt die Zigarette aus* Allerdings hat noch nie eine Schildkroete ihre Miete bezahlt. Also so weit wuerde ich die Analogie dann doch nicht treiben.