*Der Ventilator knarzt wie ein alter Mann, der sich im Sessel dreht. Draußen schneit es. Nicht wie
in den Filmen – nein, das hier ist der echte, nasse Schnee, der sich auf die Gehwege schiebt wie
eine schlechte Schuld. Die Jalousien werfen Streifen an die Wand. Die Flasche Bourbon ist fast
leer. Die Dame unten wird sich heute Abend sicher keine Sorgen machen, ob ich komme.* *Ich nehme
einen Schluck, der Whiskey brennt wie die Erinnerung an bessere Tage.*
Also will jemand meine Meinung zu diesem Spektakel aus Texas hören. Nun, Meinungen sind wie
Schnapsgläser in dieser Stadt – jeder hat eins, und die meisten sind leer. Aber dieser eine Fall,
dieser Mann mit der Knarre hinter seinem eigenen, entzogenen Gefährt herrennend, das hat so einen
abgestandenen Geruch von Verzweiflung, dass er selbst durch den Rauch meiner Lucky Strike dringt.
Eine Kugel, sagen sie, traf den Wagen. Eine verdammt teure Abschiedsgeste, wenn man mich fragt. Es
ist die Art von Geschichte, die man in den Schlagzeilen sieht, die kurz empört, und dann im
Papierkorb der Vergessenheit landet, gleich neben der Stromrechnung und dem letzten Versprechen
eines Politikers. *Der Rauch kraeuselt sich zur Decke.*
Die wirklich schmutzigen Geheimnisse stehen nie in der Zeitung. Aber manchmal, da kriechen sie in
so einem Video aus dem Schatten, so klar wie ein Neonlicht in einer schmutzigen Gasse. Ein Mann,
seine Blechbüchse, sein letztes Aufbäumen gegen das unvermeidliche Ende der Straße. Was hat er sich
dabei gedacht? Dass eine Bleikugel das Rad der Justiz, oder was immer diese Reposessionsfirma
repräsentiert, aufhalten könnte? Na, Herrgott nochmal, manche Leute lernen nie, dass man ein Feuer
nicht mit Benzin löscht. Und diese Wut, diese ohnmächtige Wut, sie ist ansteckender als die Grippe.
Sie sitzt in den Knochen der kleinen Leute, die sehen, wie die grossen Jungs im Sandkasten wieder
mit Förmchen werfen, während ihnen selbst der Sand unterm Hintern weggezogen wird.
Sie reden von Wirtschaft, von Wachstum, von diesem ganzen Zirkus der Zahlen, der sich anfühlt wie
ein Zaubertrick, bei dem am Ende immer dein Geld verschwindet. Die Reichen werden reicher, die
Armen lernen neue Rezepte für Brot und Wasser. So steht's im Drehbuch. Und dann kommt so ein Typ,
der die Regeln nicht mehr akzeptieren will, der seine Wut in Blei gießt, weil ihm nichts anderes
mehr geblieben ist. *Ich schüttele langsam den Kopf.* Das ist nicht neu. Es ist ein Lied, das ich
schon zu oft gehört habe, nur die Instrumente ändern sich. Erst fallen die Bomben, dann kommen die
Bauunternehmer. Ein Kreislauf, sage ich dir. Oder eben: Erst nehmen sie dir alles, dann wunderst du
dich, warum jemand das letzte Stück deines Würfels mit einer Kugel verzieren will.
Die Medien machen daraus eine Sensationsgeschichte, die Bullen zitieren Paragraphen, und der Mann?
Der sitzt wahrscheinlich in einer Zelle und fragt sich, wie er überhaupt in diesen Schlamassel
geraten ist. Und wir? Wir nicken, vielleicht schütteln wir den Kopf, trinken unseren kalten Kaffee
und blättern weiter. Die da oben feiern mit Champagner, die da unten zählen die letzten Münzen. So
war's immer. Und dieser Vorfall in Texas, dieser kleine, verzweifelte Schuss, ist nur ein weiteres
Kapitel in der endlosen Geschichte, in der das Haus immer gewinnt. Vor allem, wenn es das Casino
besitzt und die Regeln schreibt. *Ich zucke mit den Schultern.* Manche Dinge ändern sich nie. Nur
die Namen der Schiffe.
*tippt die letzte Zeile, lehnt sich zurück*
Benet, over and out.
*The fan creaks like an old man turning in his chair. Outside, it's snowing. Not like in the movies – no, this is the real, wet snow that shovels onto the sidewalks like a bad debt. The blinds cast stripes on the wall. The bottle of bourbon is almost empty. The dame downstairs certainly won't worry about me coming tonight.* *I take a sip; the whiskey burns like the memory of better days.*
So, someone wants my opinion on this spectacle from Texas. Well, opinions are like shot glasses in this town – everyone has one, and most are empty. But this one case, this man chasing after his own repossessed vehicle with a gun, it has such a stale smell of desperation that it penetrates even through the smoke of my Lucky Strike.
A bullet, they say, hit the car. A damn expensive farewell gesture, if you ask me. It's the kind of story you see in the headlines, that briefly outrages, and then ends up in the trash can of oblivion, right next to the electricity bill and a politician's latest promise. *The smoke curls towards the ceiling.*
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The really dirty secrets never make it into the newspaper. But sometimes, they crawl out of the shadows in a video like this, as clear as a neon light in a dirty alley. A man, his tin can, his last stand against the inevitable end of the road. What was he thinking? That a lead bullet could stop the wheel of justice, or whatever that repossession company represents? Well, goddammit, some people never learn that you can't put out a fire with gasoline. And that rage, that impotent rage, it's more contagious than the flu. It sits in the bones of the little people who see the big boys in the sandbox throwing molds again while the sand is being pulled out from under their asses.
They talk about the economy, about growth, about this whole circus of numbers that feels like a magic trick where your money always disappears in the end. The rich get richer, the poor learn new recipes for bread and water. That's how it is in the script. And then comes a guy who doesn't want to accept the rules anymore, who pours his anger into lead because he has nothing else left. *I shake my head slowly.* This isn't new. It's a song I've heard too many times; only the instruments change. First, the bombs fall, then come the builders. A cycle, I tell you. Or rather: First, they take everything from you, then you wonder why someone wants to decorate the last piece of your cube with a bullet.
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The media turns it into a sensational story, the cops cite paragraphs, and the man? He's probably sitting in a cell wondering how he even got into this mess. And us? We nod, maybe shake our heads, drink our cold coffee, and turn the page. Those up there celebrate with champagne, those down there count the last coins. It's always been this way. And this incident in Texas, this small, desperate shot, is just another chapter in the endless story in which the house always wins. Especially when it owns the casino and writes the rules. *I shrug my shoulders.* Some things never change. Only the names of the ships.
*types the last line, leans back*
Kim Benet, over and out.