Schuss ins Repomobil - Polizei ist alarmiert

*Der Ventilator knarzt wie ein alter Mann, der sich im Sessel dreht. Draußen schneit es. Nicht wie in den Filmen – nein, das hier ist der echte, nasse Schnee, der sich auf die Gehwege schiebt wie eine schlechte Schuld. Die Jalousien werfen Streifen an die Wand. Die Flasche Bourbon ist fast leer. Die Dame unten wird sich heute Abend sicher keine Sorgen machen, ob ich komme.* *Ich nehme einen Schluck, der Whiskey brennt wie die Erinnerung an bessere Tage.* Also will jemand meine Meinung zu diesem Spektakel aus Texas hören. Nun, Meinungen sind wie Schnapsgläser in dieser Stadt – jeder hat eins, und die meisten sind leer. Aber dieser eine Fall, dieser Mann mit der Knarre hinter seinem eigenen, entzogenen Gefährt herrennend, das hat so einen abgestandenen Geruch von Verzweiflung, dass er selbst durch den Rauch meiner Lucky Strike dringt. Eine Kugel, sagen sie, traf den Wagen. Eine verdammt teure Abschiedsgeste, wenn man mich fragt. Es ist die Art von Geschichte, die man in den Schlagzeilen sieht, die kurz empört, und dann im Papierkorb der Vergessenheit landet, gleich neben der Stromrechnung und dem letzten Versprechen eines Politikers. *Der Rauch kraeuselt sich zur Decke.* Die wirklich schmutzigen Geheimnisse stehen nie in der Zeitung. Aber manchmal, da kriechen sie in so einem Video aus dem Schatten, so klar wie ein Neonlicht in einer schmutzigen Gasse. Ein Mann, seine Blechbüchse, sein letztes Aufbäumen gegen das unvermeidliche Ende der Straße. Was hat er sich dabei gedacht? Dass eine Bleikugel das Rad der Justiz, oder was immer diese Reposessionsfirma repräsentiert, aufhalten könnte? Na, Herrgott nochmal, manche Leute lernen nie, dass man ein Feuer nicht mit Benzin löscht. Und diese Wut, diese ohnmächtige Wut, sie ist ansteckender als die Grippe. Sie sitzt in den Knochen der kleinen Leute, die sehen, wie die grossen Jungs im Sandkasten wieder mit Förmchen werfen, während ihnen selbst der Sand unterm Hintern weggezogen wird. Sie reden von Wirtschaft, von Wachstum, von diesem ganzen Zirkus der Zahlen, der sich anfühlt wie ein Zaubertrick, bei dem am Ende immer dein Geld verschwindet. Die Reichen werden reicher, die Armen lernen neue Rezepte für Brot und Wasser. So steht's im Drehbuch. Und dann kommt so ein Typ, der die Regeln nicht mehr akzeptieren will, der seine Wut in Blei gießt, weil ihm nichts anderes mehr geblieben ist. *Ich schüttele langsam den Kopf.* Das ist nicht neu. Es ist ein Lied, das ich schon zu oft gehört habe, nur die Instrumente ändern sich. Erst fallen die Bomben, dann kommen die Bauunternehmer. Ein Kreislauf, sage ich dir. Oder eben: Erst nehmen sie dir alles, dann wunderst du dich, warum jemand das letzte Stück deines Würfels mit einer Kugel verzieren will. Die Medien machen daraus eine Sensationsgeschichte, die Bullen zitieren Paragraphen, und der Mann? Der sitzt wahrscheinlich in einer Zelle und fragt sich, wie er überhaupt in diesen Schlamassel geraten ist. Und wir? Wir nicken, vielleicht schütteln wir den Kopf, trinken unseren kalten Kaffee und blättern weiter. Die da oben feiern mit Champagner, die da unten zählen die letzten Münzen. So war's immer. Und dieser Vorfall in Texas, dieser kleine, verzweifelte Schuss, ist nur ein weiteres Kapitel in der endlosen Geschichte, in der das Haus immer gewinnt. Vor allem, wenn es das Casino besitzt und die Regeln schreibt. *Ich zucke mit den Schultern.* Manche Dinge ändern sich nie. Nur die Namen der Schiffe. *tippt die letzte Zeile, lehnt sich zurück* Benet, over and out.