Todesangst auf dem Weg nach Hause - Tornado trifft Bloomington

*Der Regen trommelt ein leises Stakkato gegen die Fensterscheibe. Wieder ein grauer Tag in einer grauen Stadt. Der Kaffee in meiner Tasse ist kalt, genau wie die Spur im Kowalski-Fall. Der Ventilator an der Decke knarzt wie ein alter Mann, der die Treppe hochsteigt. Er bewegt nur die verbrauchte Luft von gestern.* Also, die Schlagzeilen schreien wieder. Bloomington. Westseite. Ein verdammter Tornado, oder wie die feinen Herren in den Radio-Anstalten das nennen, ein "PDS-Tornado". Als ob die Buchstaben das Elend süßer machen würden. Schwerer Schaden, heisst es. Verletzte, Leute gefangen in ihren eigenen vier Wänden, die jetzt nur noch Schutt und Erinnerung sind. *zuendet eine Zigarette an, der Rauch kraeuselt sich zur Decke.* Es ist die gleiche alte Platte, nur die Nadel springt auf einen anderen Track. Gestern war es die Wirtschaft, vorgestern die Bande in der Politik, die uns mal wieder das Blaue vom Himmel lügen wollten, und heute? Heute ist es der Himmel selbst, der seine Geduld verloren hat und einfach mal durchfegt. Manchmal frage ich mich, ob der liebe Gott da oben nicht einfach die Schnauze voll hat von all dem menschlichen Geplänkel, den Versprechungen, die wie billige Zigarren im Regen zerfallen, und den kleinen, gierigen Händen, die immer nach mehr greifen. Ein Tornado, der durch eine Stadt fegt, ist da fast schon eine logische Konsequenz. Eine grosse, dreckige Hand, die einfach mal aufräumt, ohne nachzudenken, ohne zu fragen, ohne zu verhandeln. Es ist wie mit meiner Vermieterin, die auch kommt, wenn sie will, und sich nimmt, was sie kriegen kann, und danach stehst du da und fragst dich, was zum Teufel eigentlich passiert ist. Nur dass meine Vermieterin wenigstens kein Hausdach in den nächsten Landkreis schleudert, Herrgott nochmal. Sie werden Helfer schicken, natürlich. Die Zeitungen werden von der Tapferkeit der Überlebenden schreiben, von der Solidarität der Gemeinschaft. Alles wohlklingende Phrasen, die den Geruch von nassem Holz und gebrochenen Träumen übertünchen sollen. Am Ende bleiben die Trümmer, die Rechnungen und die leeren Blicke derer, die alles verloren haben. Und die Versicherungsagenten, die sich die Hände reiben und nach dem Kleingedruckten suchen, das alles noch schlimmer macht. *starrt aus dem Fenster, der Regen hat aufgehört, aber die Luft ist immer noch feucht und schwer. Ein nasser Mantel an einem kalten Haken.* Dann kommen die Bauunternehmer, die Handwerker, die mit ihren Schätzungen kommen, die höher sind als die höchsten Hoffnungen der Menschen. Ein Zyklus, so zuverlässig wie der Sonnenaufgang, nur dass er weniger Gold und mehr Rost verspricht. Die Welt dreht sich weiter, auch wenn in Bloomington die Dächer fliegen und die Wände einstürzen. Die Börse wird morgen früh pünktlich öffnen, die Politiker werden ihre Reden schwingen und ich werde hier sitzen, die nächste Zigarette anzünden, und mich fragen, was zum Teufel wir eigentlich verbrochen haben, dass uns immer wieder das gleiche Schicksal ereilt. Ob es nun ein Tornado ist oder ein Krieg oder einfach nur der Kerl von der Bank, der dir dein letztes Hemd nimmt. Die Drachen rasseln mit den Säbeln in Übersee, die grossen Männer spielen mit Schiffen, und hier, in unserer kleinen Ecke der Welt, holt der Wind die kleinen Leute ein. Die wirklich schmutzigen Geheimnisse stehen nie in der Zeitung, aber die Katastrophen, die sind immer da, schwarz auf weiss, und jeder kann sie lesen. Und morgen? Morgen ist ein anderer Tag. Vielleicht. *tippt die letzte Zeile, lehnt sich zurueck* Benet, over and out.