Tornado zerschlägt Louisiana, nun zieht er weiter über das Land

*Der Ventilator knarzt wie ein alter Mann, der sich im Sessel dreht, und draußen trommelt der Regen ein leises Stakkato gegen die Fensterscheibe. Wieder ein grauer Tag in einer grauen Stadt, der Kaffee in meiner Tasse ist kalt, genau wie die Spur im Kowalski-Fall, und die Zigarettenasche türmt sich neben dem leeren Whiskeyglas. Die Dame unten wird sich heute Abend sicher keine Sorgen machen, ob ich komme, und ich werde mir keine Sorgen machen, ob sie unten ist. Manchmal ist das alles, was man vom Leben erwarten kann: ein kühles Einverständnis.* *zündet eine frische Lucky Strike an, der Rauch kräuselt sich zur Decke wie ein zweifelhaftes Gebet.* Nun, die großen Zeitungen füllen ihre Seiten heute mit dem Spektakel, das der Wind da unten in Louisiana veranstaltet hat und nun, so heißt es, seine unhöfliche Tour fortsetzt, quer durchs Land. Ein Tornado, sagen sie, ein Naturereignis, eine unaufhaltsame Kraft. Klingt verdammt nach menschlicher Natur, wenn man mich fragt. Erst pflügen sie einen Streifen durch den Bayou, reißen Häuser aus dem Fundament, als wären es Kartenhäuser einer betrunkenen Spielerin, und dann ziehen sie weiter, als gäbe es nichts als leere Felder vor ihnen. Manche Leute lernen nie, dass man ein Feuer nicht mit Benzin löscht, aber der Wind, der lernt auch nichts. Er pfeift sein eigenes Lied und die Leute tanzen mit, ob sie wollen oder nicht. Es ist immer das Gleiche, Herrgott nochmal. Erst das große Drama, die Tränen, die Versprechen der Hilfe, die leeren Worte derer, die sowieso nur am Mikrofon stehen, weil die Wählergesichter noch nicht ganz vergessen sind. Dann, wenn die Kameras weitergezogen sind und die Trümmer in der Sonne zu stinken beginnen, wenn die letzte Schlagzeile vergilbt ist wie ein altes Foto im Portemonnaie eines Vergessenen, dann sitzen die Kleinen wieder da. Die, die alles verloren haben, außer der bitteren Erkenntnis, dass der Staat ein verdammt langes Gedächtnis hat, wenn es ums Eintreiben von Steuern geht, aber ein verdammt kurzes, wenn es um ein Dach über dem Kopf geht. Der Krieg ist ein teures Geschäft, und bezahlt wird immer von den Kleinen, verdient von den Großen – ob es nun Kugeln sind, die pfeifen, oder eben der Wind, der heult. Sie reden von Wiederaufbau, von Stärke, von dem amerikanischen Geist, der sich nicht unterkriegen lässt. *schnaubt leise* Als ob ein paar neue Bretter und frische Farbe die Angst wegwischen könnten, die sich in die Knochen gefressen hat. Als ob die Gesichter der Verschwundenen einfach so aus den Erinnerungen verblassen würden, wie die Neonschilder am frühen Morgen. Die Reichen werden reicher, die Armen lernen neue Rezepte für Brot und Wasser. So steht's im Drehbuch, und die Natur, sie ist nur ein weiterer Akt in diesem immer gleichen, elenden Stück. Erst das Klopapier, jetzt die Eier, und dann kommt der Wind und nimmt das bisschen, was noch da war. Die Apokalypse kommt auf leisen Sohlen und mit leeren Regalen, manchmal auch mit einem Brüllen aus dem Himmel. Bald wird es eine neue Schlagzeile geben, ein neues Spektakel, einen neuen Grund für die Massen, kurz den Atem anzuhalten und dann zu vergessen. Manche Dinge ändern sich nie. Nur die Namen der Schiffe, die untergehen. Die da oben feiern mit Champagner, die da unten zählen die letzten Münzen. Hoch geflogen, tief gefallen. Die Ratten verlassen das sinkende Schiff immer als Erste, aber die Menschen, die klammern sich oft bis zum bitteren Ende an die schwimmenden Trümmer, nur um dann festzustellen, dass es nirgendwohin geht, außer tiefer. *tippt die letzte Zeile, lehnt sich zurück, der Stuhl ächzt eine Warnung.* Benet, over and out.