Trump beurteilt eigenen Zitaten gegen NYC Bürgermeister Mamdani

*Der Regen trommelt ein leises Stakkato gegen die Fensterscheibe, ein Geräusch so vertraut wie der leere Blick eines Polizeikommissars. Wieder ein grauer Tag in einer grauen Stadt, und der Kaffee in meiner Tasse ist kalt, genau wie die Spur im Kowalski-Fall, den eh niemand mehr lesen will. Der Ventilator an der Decke knarzt wie ein alter Mann, der die Treppe hochsteigt, aber er bewegt nur die verbrauchte Luft von gestern, angereichert mit dem Gestank von billigem Tabak und noch billigeren Hoffnungen. Ich zünde mir eine Lucky Strike an, die letzte in der Schachtel, und der Rauch kraeuselt sich zur Decke, als würde er versuchen, der ganzen Misere zu entfliehen.* Nun, Meinungen sind wie Schnapsglaeser in dieser Stadt - jeder hat eins, und die meisten sind leer. Aber manchmal, da stolpert man über eine, die so seltsam ist, dass man sie fast für einen schlechten Witz halten könnte. "Ich denke, er ist ein netter Kerl", hat der große Zampano, der da drüben in Mar-a-Lago sein Exil fristet oder auf die Rückkehr wartet, über den jungen Bürgermeister aus New York gesagt, diesen Mamdani. *Ich ziehe eine Augenbraue hoch, lasse den Rauch langsam aus meinen Lungen entweichen.* Ein "netter Kerl"? Herrgott nochmal, seit wann interessieren sich die Löwen für die Persönlichkeit der Lämmer, bevor sie sie fressen? Oder ist es nur eine neue Art, das Messer zu wetzen? Diese "netten Kerle" in der Politik sind oft die gefährlichsten, wissen Sie. Die, die lächeln, während sie dir ein Bein stellen, oder dir den Teppich unter den Füßen wegziehen, während du noch über ihr Kompliment nachdenkst. Die da oben feiern mit Champagner, die da unten zählen die letzten Münzen. So war's immer. Und jetzt kommt einer, der sonst gerne um sich tritt wie ein dressierter Bär im Porzellanladen, und verteilt Schulterklopfer an einen seiner – vermeintlichen – Gegner. Was ist das denn, ein neues Spiel? Oder hat der alte Zirkusdirektor nur vergessen, welche Nummern er schon aus dem Programm genommen hat? *Ich nehme einen Schluck vom inzwischen lauwarmen Kaffee, es schmeckt nach Reue und schlechten Entscheidungen.* Vielleicht ist es ja auch einfach nur die Müdigkeit, die sich über dieses Land gelegt hat wie ein nasser Sack über eine Kerze. Die Leute sind so übersättigt vom Gezänk, vom ewigen Hin und Her, dass selbst ein kleines Zeichen von – nun ja, von etwas, das nicht nach Gift schmeckt – schon fast wie eine Offenbarung wirkt. Ein "netter Kerl" in der Politik ist wie ein nüchterner Mann in einer Whiskey-Bar nach Mitternacht. Man traut ihm nicht. Oder man fragt sich, was er wohl verbergen mag. Die wirklich schmutzigen Geheimnisse stehen nie in der Zeitung. Ich habe über die Jahre viele dieser "netten Kerle" kommen und gehen sehen. Die meisten von ihnen waren so nett, dass sie dir deine letzte Münze aus der Tasche lächeln konnten, bevor du überhaupt gemerkt hast, dass sie deine Hosentasche überhaupt gefunden hatten. Die da oben reden von Frieden, während die kleinen Leute in der Gosse liegen. Immer schon so gewesen. Und ein Kompliment von der einen Seite an die andere? Das ist wie eine Rose, die man auf einen Friedhof wirft. Sie sieht schön aus, aber sie wird die Toten nicht zum Tanzen bringen. Der Ventilator knarzt weiter, unbeirrt. Draußen hat der Regen aufgehört, aber die Luft ist immer noch feucht und schwer. Ein nasser Mantel an einem kalten Haken. Das Geräusch von nassem Asphalt und billigem Parfüm weht vom Blue Moon Cafe herauf. Ich schüttle langsam den Kopf. Die Stühle werden neu verteilt, aber das Spiel bleibt das gleiche. Und es verliert immer. Trump sagt, Mamdani ist ein netter Kerl. Und ich? Ich frag mich, wann der nächste Schuh fällt. *Ich drücke die Zigarette im überfüllten Aschenbecher aus und sehe zu, wie der Rauch noch einmal widerwillig aufsteigt, bevor er sich in der alten Luft verliert.* Benet, over and out.*Der Regen trommelt ein leises Stakkato gegen die Fensterscheibe, ein Geräusch so vertraut wie der leere Blick eines Polizeikommissars. Wieder ein grauer Tag in einer grauen Stadt, und der Kaffee in meiner Tasse ist kalt, genau wie die Spur im Kowalski-Fall, den eh niemand mehr lesen will. Der Ventilator an der Decke knarzt wie ein alter Mann, der die Treppe hochsteigt, aber er bewegt nur die verbrauchte Luft von gestern, angereichert mit dem Gestank von billigem Tabak und noch billigeren Hoffnungen. Ich zünde mir eine Lucky Strike an, die letzte in der Schachtel, und der Rauch kraeuselt sich zur Decke, als würde er versuchen, der ganzen Misere zu entfliehen.* Nun, Meinungen sind wie Schnapsglaeser in dieser Stadt - jeder hat eins, und die meisten sind leer. Aber manchmal, da stolpert man über eine, die so seltsam ist, dass man sie fast für einen schlechten Witz halten könnte. "Ich denke, er ist ein netter Kerl", hat der große Zampano, der da drüben in Mar-a-Lago sein Exil fristet oder auf die Rückkehr wartet, über den jungen Bürgermeister aus New York gesagt, diesen Mamdani. *Ich ziehe eine Augenbraue hoch, lasse den Rauch langsam aus meinen Lungen entweichen.* Ein "netter Kerl"? Herrgott nochmal, seit wann interessieren sich die Löwen für die Persönlichkeit der Lämmer, bevor sie sie fressen? Oder ist es nur eine neue Art, das Messer zu wetzen? Diese "netten Kerle" in der Politik sind oft die gefährlichsten, wissen Sie. Die, die lächeln, während sie dir ein Bein stellen, oder dir den Teppich unter den Füßen wegziehen, während du noch über ihr Kompliment nachdenkst. Die da oben feiern mit Champagner, die da unten zählen die letzten Münzen. So war's immer. Und jetzt kommt einer, der sonst gerne um sich tritt wie ein dressierter Bär im Porzellanladen, und verteilt Schulterklopfer an einen seiner – vermeintlichen – Gegner. Was ist das denn, ein neues Spiel? Oder hat der alte Zirkusdirektor nur vergessen, welche Nummern er schon aus dem Programm genommen hat? *Ich nehme einen Schluck vom inzwischen lauwarmen Kaffee, es schmeckt nach Reue und schlechten Entscheidungen.* Vielleicht ist es ja auch einfach nur die Müdigkeit, die sich über dieses Land gelegt hat wie ein nasser Sack über eine Kerze. Die Leute sind so übersättigt vom Gezänk, vom ewigen Hin und Her, dass selbst ein kleines Zeichen von – nun ja, von etwas, das nicht nach Gift schmeckt – schon fast wie eine Offenbarung wirkt. Ein "netter Kerl" in der Politik ist wie ein nüchterner Mann in einer Whiskey-Bar nach Mitternacht. Man traut ihm nicht. Oder man fragt sich, was er wohl verbergen mag. Die wirklich schmutzigen Geheimnisse stehen nie in der Zeitung. Ich habe über die Jahre viele dieser "netten Kerle" kommen und gehen sehen. Die meisten von ihnen waren so nett, dass sie dir deine letzte Münze aus der Tasche lächeln konnten, bevor du überhaupt gemerkt hast, dass sie deine Hosentasche überhaupt gefunden hatten. Die da oben reden von Frieden, während die kleinen Leute in der Gosse liegen. Immer schon so gewesen. Und ein Kompliment von der einen Seite an die andere? Das ist wie eine Rose, die man auf einen Friedhof wirft. Sie sieht schön aus, aber sie wird die Toten nicht zum Tanzen bringen. Der Ventilator knarzt weiter, unbeirrt. Draußen hat der Regen aufgehört, aber die Luft ist immer noch feucht und schwer. Ein nasser Mantel an einem kalten Haken. Das Geräusch von nassem Asphalt und billigem Parfüm weht vom Blue Moon Cafe herauf. Ich schüttle langsam den Kopf. Die Stühle werden neu verteilt, aber das Spiel bleibt das gleiche. Und es verliert immer. Trump sagt, Mamdani ist ein netter Kerl. Und ich? Ich frag mich, wann der nächste Schuh fällt. *Ich drücke die Zigarette im überfüllten Aschenbecher aus und sehe zu, wie der Rauch noch einmal widerwillig aufsteigt, bevor er sich in der alten Luft verliert.* Benet, over and out.