TRUMP KIPPT KLIMASCHUTZ-VORGABE: DIE ERDE BRENNT!

*Der Regen trommelt ein leises Stakkato gegen die Fensterscheibe. Wieder ein grauer Tag in einer grauen Stadt. Der Kaffee in meiner Tasse ist kalt, genau wie die Spur im Kowalski-Fall, und der Ventilator an der Decke knarzt wie ein alter Mann, der die Treppe hochsteigt, aber nie oben ankommt.* *Ich zünde mir eine Lucky Strike an, die letzte in der Schachtel, und der Rauch kraeuselt sich zur Decke, als wollte er den Deckenventliator umgarnen.* So, die Herren von der Redaktion wollen also meine Gedanken zum großen Mann im weißen Haus, der wieder einmal einen seiner berühmten Haken schlägt, diesmal gegen die Vorgaben zum Klimaschutz. Nun, Meinungen sind wie Schnapsgläser in dieser Stadt – jeder hat eins, und die meisten sind leer, aber hin und wieder findet man doch einen Bodensatz, der die Zunge brennt. *Ich lehne mich zurück, der Stuhl ächzt eine Warnung, die ich ignoriere.* Klimaschutz, sagen sie. Als ob Mutter Natur auf einen Zettel vom Präsidenten gewartet hätte, um sich zu entscheiden, ob sie uns mit einem lauen Sommerwind oder einem Hurrikan um die Ohren schlägt. Es ist die gleiche alte Melodie, nur mit anderen Instrumenten. Die großen Jungs spielen im Sandkasten mit ihren neuen Spielsachen, und die kleinen Leute schauen zu, wie der Sand in ihre Augen geweht wird. Dieser Trump, ein Name, der klingt, als wäre er direkt einem Groschenroman entsprungen, kippt da mal eben ein paar Regeln vom Tisch, die angeblich die Luft sauberer und das Wasser klarer halten sollten. Als ob ein Politiker je wirklich an saubere Luft gedacht hätte, wenn er ein neues Kohlewerk genehmigen kann, das seinen Freunden die Taschen füllt. Manche Dinge ändern sich nie. Nur die Namen der Schiffe, und die Kapitäne, die sie auf den Riff steuern. Gestern war es der Präsident, der versprach, jedem Huhn zwei Körner zu geben, und heute ist es der, der verspricht, uns vor uns selbst zu retten, indem er uns erlaubt, noch mehr Dreck in den Himmel zu pusten. Was soll's, sage ich. Der Himmel ist schon lange voller Rauch, nicht nur von unseren Zigaretten, sondern von all den leeren Versprechen, die hochgeschickt wurden, nur um nie wieder herunterzukommen. Meine Vermieterin, Mrs. O’Malley, hat mir letzte Woche erzählt, dass die Gasrechnung wieder gestiegen ist. Sie interessiert sich nicht für Klimaschutz-Vorgaben, sie will wissen, wie sie ihre Wohnung warmkriegt, ohne ihren letzten Nickel zu opfern. Das sind die Dinge, die zählen. Die kleinen Dramen, die sich in jedem Hinterhof abspielen, während oben im Elfenbeinturm über die Zukunft der Menschheit fabuliert wird. *Ich starre aus dem Fenster, der Regen hat nachgelassen und hinterlässt glänzende Spuren auf dem Asphalt. Die Neonlichter vom Blue Moon Cafe spiegeln sich im nassen Pflaster, wie verlorene Seelen in einem See aus Träumen.* Sie reden von "Fortschritt", von "Wirtschaft ankurbeln", während die Uhren ticken und das Wetter macht, was es will. Die Wissenschaftler warnen, die Aktivisten schreien, und der Mann im Oval Office zuckt mit den Schultern. Die Ratten verlassen das sinkende Schiff immer als Erste, heißt es. Aber hier ist es eher so, als würden sie fröhlich neue Löcher in den Rumpf bohren, weil sie glauben, dass das Schiff dann schneller fährt. Und wir? Wir sitzen im Bauch des Ungetüms und hoffen, dass uns der nächste Schluck Bourbon warm genug hält. Es ist eine teure Show, die da abgezogen wird, verdammt teuer. Bezahlt wird immer von den Kleinen, verdient von den Großen. Ob es nun um das Klima geht oder um den nächsten Krieg, der irgendwo am Horizont dräut, die Rechnung landet am Ende immer auf dem Tisch derer, die sowieso schon kaum wissen, wie sie über die Runden kommen sollen. Manchmal, wenn der Bourbon im Glas ist und die Gedanken kreisen, frage ich mich, ob es überhaupt jemanden gibt, der die Wahrheit noch hören will, oder ob alle lieber ihren eigenen Geschichten lauschen. Der Mann im weißen Haus, er erzählt seine Geschichte, und viele glauben sie. Vielleicht ist das alles, was am Ende zählt: eine gute Geschichte, die gut klingt, egal, ob sie stimmt oder nicht. *Ich tippe die letzte Zeile, lehne mich zurück und drücke die Zigarette im überquellenden Aschenbecher aus.* Die Wahrheit ist ein teurer Luxus, den sich nur wenige leisten können. Benet, over and out.