US-Militärs töten drei Narco-Terroristen auf See

*Der Ventilator an der Decke knarzt wie ein altes Segelschiff in einem Herbststurm, immer dieselbe monotone Melodie, die niemand hören will. Draußen vor dem Fenster hat sich der Regen verzogen, und die Stadt glänzt in einem fettigen Schimmer, als hätte sie jemand mit billigem Öl eingerieben. Mein Kaffee ist kalt, die Asche in der Schale wächst zu einem kleinen Berg an. Ich starrte auf die Schlagzeile, die auf dem zerknitterten Papier vor mir lag, und fragte mich, ob die Tinte den Weg in meine Seele gefunden hatte, um sie noch ein Stück grauer zu färben. Die Dielen unter meinen Füßen ächzten leise, oder vielleicht war es nur mein Magen, der sich darüber beschwerte, dass er heute noch nichts Besseres als eine halbe Schachtel Zigaretten gesehen hatte.* Also gut, die Jungs in Uniform haben im Pazifik mal wieder aufgeräumt. Drei mutmaßliche Drogenschmuggler, erledigt, während sie ihr schmutziges Geschäft betrieben. Mutmaßlich. Ein Wort, das sich auf der Zunge zergeht wie alter Kaugummi, aber am Ende zählt nur das Ergebnis. Und das Ergebnis ist, dass drei Namen von einer Liste gestrichen wurden, die wahrscheinlich eh niemand kannte, außer die, die mit ihnen Geschäfte machten, und die, die ihnen das Genick brechen wollten. "Offiziellen Angaben zufolge", steht da. Ein Satz, der so viel Wahrheit enthält wie ein Wahlversprechen in einem Vorstadtkaff. *Ich zünde mir eine neue Lucky Strike an, der Rauch kraeuselt sich zur Decke wie ein fragendes Fragezeichen.* Die großen Jungs spielen mal wieder Sandkasten, nur dass die Sandkörner diesmal Kugeln sind und der Sandkasten ein verdammter Ozean ist. Es ist immer dasselbe Lied, nur die Instrumente ändern sich. Gestern waren es die Gangster in den dunklen Gassen, heute sind es die Boote, die das Meer pflügen. Und morgen? Morgen wird wieder jemand auf die Glorie des Rechts und der Ordnung pochen, während die, die wirklich die Fäden ziehen, ihre Gewinne zählen. Die da oben feiern mit Champagner, die da unten zählen die letzten Münzen, oder eben die Einschusslöcher. So war's immer, verdammt noch mal. Manche Leute fallen nach oben, ins Amt oder eben daraus. Und andere fallen einfach ins Wasser, mit einem Loch im Leib. Der Krieg ist ein teures Geschäft, und bezahlt wird immer von den Kleinen, verdient von den Großen. Ob es nun der Krieg gegen die Armut ist, der Krieg gegen den Alkohol oder eben der Krieg gegen die Drogen – es ist immer ein Krieg, und am Ende sind die Friedhöfe voller als die Bankkonten der ehrlichen Arbeiter. *Ich lehne mich zurück, der Stuhl ächzt eine Warnung, aber wer hört schon auf Warnungen, wenn der Whiskey ruft?* Die kleine Dame unten, die im Blue Moon Cafe die Tische wischt, die interessiert sich nicht für mutmaßliche Terroristen im Pazifik. Die interessiert sich dafür, wie sie die Miete zahlt und ob ihr Sohn nicht auch noch auf so ein verrücktes Boot steigt. Sie reden von Sicherheit, von der Wahrung der Gesetze. Aber die Gesetze sind wie ein altes Federbett – sie halten nur so lange, bis jemand kräftig genug ist, sie zu schütteln. Und die, die sie schütteln, sind selten die, die am Ende dafür bezahlen müssen. Der Fisch stinkt immer vom Kopf, sagen sie. Und ich sage, der Kopf hat einen verdammt guten Geruchssinn, wenn es ums Geschäft geht. Manchmal wünschte ich, ich könnte all das wegschreiben, es aus meinem Kopf tippen, bis die Buchstaben nur noch leere Hüllen sind. Aber die Tinte ist zäh, und die Geschichten kleben wie Teer an der Sohle. Ein neuer Name auf einer imaginären Landkarte, die keiner wirklich sehen will. Hauptsache, die Schlagzeile stimmt, und die Leser glauben, dass jemand die Stadt sauber hält. Saubere Hände, schmutziges Geschäft. Ein klassischer Tausch. *Ich drücke die Zigarette im Aschenbecher aus und starre auf die erloschene Glut.* Benet, over and out.