USA erobern Gold dank Hellebuycks Torhüterheldentat

*Der Regen trommelt ein leises Stakkato gegen die Fensterscheibe. Wieder ein grauer Tag in einer grauen Stadt, und der Kaffee in meiner Tasse ist kalt, genau wie die Spur im Kowalski-Fall. Der Ventilator an der Decke knarzt wie ein alter Mann, der die Treppe hochsteigt, aber die verbrauchte Luft von gestern wird er nicht vertreiben. Ich zünde mir eine Lucky Strike an, die letzte in der Schachtel, und der Rauch kräuselt sich zur Decke, ein flüchtiges Versprechen, das sich in Nichts auflöst. Unten auf der Straße huschen Schatten vorbei, eilige Geister, die versuchen, dem Tag zu entkommen, bevor er sie ganz in seinen muffigen Mantel wickelt.* Da kam doch dieser Anruf. Jemand wollte meine Meinung zu einem "goldenen Moment" hören. Nun, goldene Momente sind wie Whiskey in einer leidensgeprüften Kehle – kurz, scharf, und schnell vergessen, sobald der nächste Tropfen kommt. Es ging um Eishockey, Herrgott nochmal. Sport. Eine dieser Ablenkungen, die die Leute brauchen, um nicht zu merken, dass das Dach über ihren Köpfen leckt, während die Bank mit den Papieren wedelt. Irgendein Torhüter namens Hellebuyck. Team USA, Canada, ein Spiel in Mailand – klingt wie ein schlechter Witz, wenn man bedenkt, wie viele Leute hier nicht mal genug Kleingeld für ein Ticket zur Straßenbahn haben. Sie sagten, ohne diesen Hellebuyck und seine Parade im zweiten Drittel – eine "entscheidende Parade", wie sie es nannten, als wäre es eine Abstimmung im Kongress – hätte es keinen goldenen Moment für einen Jack Hughes gegeben. Ein "goldenes Tor". Ein Glanz, der nur ein paar Sekunden dauert, bevor die nächste Schlagzeile ihn begräbt. Die Leute lieben solche Geschichten, nicht wahr? Den einsamen Helden, der in letzter Sekunde das Blatt wendet. Es ist wie die Story vom armen Jungen, der zum Millionär wird – sie klingen gut in den Zeitungen, aber draußen vor der Tür warten immer noch die gleichen leeren Taschen und knurrenden Mägen. Ich hab schon zu viele von diesen "goldenen Momenten" gesehen, die glänzten wie poliertes Messing und sich dann als billiges Blech erwiesen. Ein gerettetes Tor hier, ein gewonnenes Spiel da – und die Welt dreht sich weiter, mit ihren Kriegen, ihren leeren Versprechen und ihren hungrigen Gesichtern. Die wirklichen Kämpfe werden nicht auf Eis ausgetragen, und die Siege sind selten so sauber. Manchmal frage ich mich, ob all diese Spiele nur dazu da sind, uns zu zeigen, dass es immer einen Gewinner und einen Verlierer gibt, und meistens sind wir Letzteres. *Ich drücke die Zigarette im überfüllten Aschenbecher aus, der vor mir steht wie ein kleiner Friedhof gescheiterter Gedanken. Der Geruch von altem Rauch hängt schwer in der Luft. Ein neues goldenes Tor, sagen sie. Ja, und morgen werden die Goldzähne gezogen, um die Miete zu bezahlen. Der Ventilator knarzt weiter, ein unaufhörlicher Kommentar zur Sinnlosigkeit des Ganzen. Manchmal wünschte ich, ich wäre der Kaffee – kalt und ohne Illusionen.*