25. February 1926

*Die Morgenausgabe riecht noch nach Druckerschwaerze...* *blaettert die Zeitung auf, der Kaffee dampft noch, draussen faellt ein feiner Nieselregen auf das Kopfsteinpflaster* Donnerstag also. Ein Donnerstag im Februar, der sich anfuehlt wie ein Montag, der sich als Donnerstag verkleidet hat, und die Hamborner Volks-Zeitung liegt vor mir wie ein Protokoll menschlicher Dummheit, sorgfaeltig gesetzt in Frakturschrift, als wuerde das die Sache irgendwie wuerdevoller machen. *nimmt einen Schluck Kaffee, der noch heiss genug ist, um ehrlich zu sein* Fememorde. Schon wieder. Oder immer noch, je nachdem, wie man zaehlt. Die Herren Kube und Wulle, voelkische Abgeordnete, die man sich ungefaehr so vorstellen darf wie zwei Huehner, die freiwillig beim Fuchs anklopfen, fordern jetzt allen Ernstes, der Preussische Landtag moege doch bitte auch ihre Verbindungen zu diesem Femoerder Gruette-Lehder untersuchen. Das ist, als wuerde ein Mann, der nach Pulver riecht, den Sheriff bitten, doch mal an seinem Mantel zu schnueffeln. Entweder sind sie wahnsinnig mutig oder wahnsinnig dumm, und meine Erfahrung sagt mir, dass die Antwort meistens hinter Tuer Nummer zwei liegt. Die Feme, diese geheimen Gerichte der Hinterzimmer, in denen Maenner ueber Leben und Tod entscheiden, die selbst kaum genug Verstand haben, eine Strassenbahn zur richtigen Haltestelle zu bringen — sie sind das Fieber dieser Republik, das Symptom einer Krankheit, die tiefer sitzt, als irgendjemand zugeben will. *blaettert um, die Seiten rascheln wie trockenes Laub* Und dann Preussen, das gute alte Preussen, baut Personal ab. Beamte werden gestrichen wie Posten auf einer Einkaufsliste, die man sich nicht mehr leisten kann. Der Staatssekretaer Schleusener redet von Sparsamkeit und Vereinfachung, waehrend die Erwerbslosenfuersorge steigt und steigt wie Wasser im Keller nach einem langen Regen. Die Hauszinssteuer frisst Loecher in den Haushalt, und am Ende, so sagt er mit der Gelassenheit eines Mannes, der sein eigenes Gehalt nicht verlieren wird, werde es einen grossen Fehlbetrag geben. Einen grossen Fehlbetrag. Mein Vater haette dazu gesagt: Junge, wenn dir einer erzaehlt, es wird ein Fehlbetrag, dann halt deine Taschen zu, denn irgendjemand wird dafuer bezahlen, und es wird nicht der sein, der die Rede haelt. *zuendet sich eine Lucky Strike an, die vorletzte in der Schachtel* Auf Seite drei dann das wahre Leben, das Leben, das keine Leitartikel braucht: Ein Mann in Koeln ersticht seine Geliebte mit einem Kuechenmesser, weil sie andere Maenner hatte. Eine Frau springt aus dem Fenster, weil ihr Liebhaber sie schlug. Und in Gladbach hat der Sparkassendirektor Schumacher sechs Millionen in den Sand gesetzt, weil er Dispositionen traf, die so falsch waren wie ein falscher Fuenfziger auf einem Kirchenteller. Sechs Millionen. Fuer den kleinen Mann, der sein Sparbuch huetet wie einen heiligen Gral, ist das eine Zahl, die keinen Sinn ergibt, wie die Entfernung zum Mond. *der Rauch kraueselt sich zur Decke, langsam, als haette er alle Zeit der Welt* Was mich an dieser Zeitung troestet, und es ist ein magerer Trost, duenn wie die Suppe in der Armenspeisung, ist dies: Wir haben noch Zeit. Zeit, die Zeitung zu lesen, bevor der Tag uns frisst. Zeit, den Kaffee zu trinken, bevor er kalt wird. Zeit, nachzudenken, bevor wir reden. Ich habe das Gefuehl, dass diese Zeit nicht ewig waehren wird, dass irgendwo eine Maschine gebaut wird, die uns das Denken abnehmen soll, und dass wir eines Tages dumm genug sein werden, sie einzuschalten. *legt die Zeitung beiseite, schaut aus dem Fenster, wo der Regen feiner wird* Aber das ist ein Problem fuer einen anderen Donnerstag. Dieser hier gehoert dem Kaffee, der Druckerschwaerze und der stillen Hoffnung, dass die Welt morgen ein kleines bisschen weniger verrueckt aufwacht, als sie heute eingeschlafen ist. *der Ventilator an der Decke knarzt sein ewiges Lied*